Жизнь всё более напоминает крысиные бега. Время утекает как песок сквозь пальцы. Вы когда-нибудь сжимали песок из стекляных советских предохранителей? Это такой отборный очень мелкий песочек.

Что я видел в своей жизни хорошего?
Что я знаю о цвете неба?
Что могу я вспомнить из своего прошлого,
Кроме того, что никогда нигде не был.
Каждый новый день
Оставляет в мозгу ссадины.
И нет света белого, только лишь одна тень.
Солнце моё мною же и украдено.
Запах цветов, да, вещь банальная,
Но не могу я его чувствовать.
Плохо закончится история моя печальная,
Я уже начал в reality отсутсвовать.
Смех, слёзы, обычные радости,
Глаза той, с которой хочешь быть.
А можно инсталлировать себе какой-нибудь гадости
И навсегда об этом забыть.
Я убиваю в себе всё самое лучшее.
Всё то, что мог бы отдать другим.
На показ выставляя одно лишь только худшее,
Ненавидя себя таким.
Топчу мир своими большими ботинками,
Не замечая куда наступаю.
А время уходит цветными картинками,
Но я просто не воспринимаю. (спасибо Дельфину за идею)

Когда-то давно попался мне замечательный рассказик. На популярную нынче тему детей-индиго.
Очень печально осознавать себя не то средником, не то глупиком. Ведь очень хочется спрыгнуть с этой ленты. Но самому, похоже, не догадаться. А быстриков рядом нет.
Гэп: - Гыы, вымирающий вид...